Arrancar las capas de las ciudades.

Desde aquel día, varias veces he soñado… yo, una rata callejera en el fondo de mi alma, sueño todavía hoy… que si fuera posible arrancar de la superficie de la tierra a esta Manhattan cubierta de desperdicios y adoquines… y a todas sus tuberías laceradas y goteantes, sus circuitos, sus túneles, sus raíles y cables… toda ella, como quien arranca una costra que cubre una piel lozana… retoñarían las semillas, brotarían los arroyos, la hierba y la maleza crecerían sobre las colinas ondulantes… maraña de enredaderas y campos de arándanos y de moras silvestres… Habría robles que darían sombra bajo el calor, y abedules blancos, y sauces llorones… y en invierno, la nieve reposaría inmaculada en su blancura hasta que se derritiera, pura y cristalina como agua de manantial. Una estación o dos como esta y la cultura muda y disidente que durante tantos años industriales se sepultó bajo las residencias y fábricas… florecería otra vez… la de los indios frugales y devotos de la tierra generosa, que vivieron sin dinero ni arquitectura duradera, llanos y apegados al suelo… de la caza, de los cepos, de la pesca, del maíz y la plegaria… de la constante plegaria de acción de gracias por sus vidas, cortas y nítidas, en este universo de silencio. Tal es el amor que siento por esos salvajes politeístas de mi imaginación… esos amigos de la luz y del follaje… esos hombres y esas mujeres libres… tal es mi anhelo por los cuentos imperfectos que se contaban unos a otros, por sus taxonomías, por sus cosmogonías… por sus sueños apacibles del mundo que los sostenía y de aquel que sostenía el mundo…

El arca del agua, E. L. Doctorow, 187-188.

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